Вчера я пил, курил и плакал.
Сегодня смотрю в окно, пускаю мыльные пузыри и размышляю о быстротечности, неуловимости и красоте. О том, что радость напоминает мне игру цвета на поверхности мыльного пузыря. Сначала яркие и переливчатые краски, потом всё бледнее и бледнее, а затем беззвучный хлопок и не остается даже прозрачной бесцветной оболочки. И цвету некуда вернуться. И так один за другим рассыпаются дюжины пузырей... А мой самый-самый большой лопнул, осыпавшись печальными прозрачными брызгами... Радость кончилась. Лето не пришло.